на смерть поэта

Поиграл бретёр изящно бровью,
Направляя дуло пистолета,
И убил с шутливым хладнокровьем
Нашего любимого поэта.

Не обремененный добрым чувством,
Галл кичился честью фатоватой, -
Если сердце холодно и пусто,
Не грозит раскаянье расплатой.

Страшен жребий окрыленных песней,
С москворецкой скукой или невской,
Здесь всегда находится любезник
С меткостью бесовской изуверской…

Нынче не убьют вас на дуэли,
Вряд ли за стихи сгноят в темнице,
В овощ превратят без канители,
В идиота в тихой психбольнице.

Будут вам от личности осколки,
О любви забудете, о музах,
О святом призвании, о долге,
О священных клятвах и союзах.

Это хуже гибели от пули,
Это гаже ссылки и чахотки,
Ах, любимый наш, вас так не гнули,
Ваш удел счастливый, хоть короткий.

Было право – вызывать к барьеру
Подлецов с их гонором рублевым,
По размаху равным быть Гомеру,
Ветреным, удачливым, влюбленным.