Грустно падают листья, дождём умывается осень.
Но приходит печаль, и она тяжелее свинца.
Будто в сердце впиваются сотни иголок от сосен,
Если разум не может беду осознать до конца.
И случается так, что подолгу друг друга не видя,
Рады мы, что звонок торопливо зовёт нас к двери.
Вот и встретились снова, опять, на прощанье, звоните!
Потому мы и живы, и молоды, чёрт подери!
И ещё от того, чтоб увидев природы раздолье,
Там, где рифмы, как некий божественный дар,
Петь романсы и слушать их вместо застолья,
Где тепло от костра, от друзей и от звона гитар.
Разве можно людей разделить на плохих и хороших?
Лучше тех, кто не прав, не ругая при всех, извинить,
Не деля никого на друзей настоящих и прошлых,
А лишь только на тех, кто не будет нам больше звонить...
Кто не будет нам больше звонить
© Copyright: Борис Поволоцкий, 2023
Свидетельство о публикации №123092807531
Свидетельство о публикации №123092807531
Рецензии