Из поэмы Поэты-5 37

Поэты странные, как гости,
на всей безнравственной Земле,
всем перемалывают кости,
свои, конечно, в том числе.
Хулят зарвавшиеся власти,
что их они лишают счастья –
свободно говорить о всём,
что дифирамбы не поём
вождям – преступникам кровавым.
И держим перед Ним ответ –
пред Богом чист во всём Поэт.
Вскрывает он властей коварство
и несусветное враньё.
Власть серая как вороньё.

Запретов нету для Поэта
и нет начала без конца
в тоннеле длинном, но без света.
Он “пил из черепа отца”.
Сам Йорик бедный отдыхает.
Фонарь в тумане полыхает.
В осенней грусти я молчу,
где запалил с утра свечу.
Смотрю, считая в небе звёзды.
По Млечному пути иду
на дальнюю в тоске звезду.
Они висят, как будто грозди,
высвечивают путь назад,
минуя вероятный Ад.

Весна пришла и ветер розов
промчался по-над головой,
мне повстречался Н. Морозов.
Как будто ветер верховой,
вдруг пролетел он по-над Обью
и поэтическою топью
старался удивить меня,
погонами вовсю звеня.
Он ленинский совок союзный,
ни в чём не ведающий зла.
Расправив жёсткие крыла
с поклажей безнадёжно грузной,
взлетел над краем полевым
в РК секретарём вторым.

Да публицистика всё это.
Стихов так мало у него.
Назвавшись ласково Поэтом,
так говори о всём смело:
о том, что хорошо, что плохо.
Коммунистические вздохи.
Пестрит берёзками тетрадь,
а в ней лишь тишь, к тому же гладь
и оправданий неизменность.
И словно без помарок лист –
жизнь преподносит коммунист,
по сути, будто бы нетленность,
что изжила давно себя,
лишь чёрствый коммунизм любя.