Она писала портреты мёртвых...

Мой сон, изложенный в стихах
 

Она питалась мёртвыми людьми:
Иссякшей силой, смерти сожаленьем;
Она писала их портреты и во ржи
Стояла по колено их секретов.
 
Её картины лезли по стенам;
Портреты расползались в рамах толстых;
Она их вычисляла по шагам
И убивала лезвием уж острым.

Лежала девочка на каменном столе:
В пустых глазницах у неё пустые очи.
И сверлит дырку мутным взглядом в потолке,
А Смерть вокруг нее всё ходит, ходит...

А я стою, не зная, что сказать;
Моё сознание затмилось мёртвой плёнкой:
Она убила её на моих глазах!
И от видения уж не уйти мне вовсе!

Мне страшно, мне тревожно, на часах
Застыла стрелка: как во льду, стоит на месте.
Вдруг следующей жертвой буду я?!
Что же мне делать,  как мне скрыться быстро?
 
Прямые волосы темнее, чем каштан
Бледнейший лик малышки обрамляют;
Как мох растёт на гладеньких камнях,
Так нити чёрные лик милый обвивают.

Цвета багровые, бардовые и смерть;
И запах крови в воздухе витает;
Но я не сдамся ей в кровавый, тесный плен:
"Смерть! Ты меня ничуть не напугаешь!"

Она стояла, усмехалась, глядя в пол,
И думала, наверно, про портреты:
А не хватало ей всего лишь одного -
Пустое место лишь одно было на стенке.

Потом свой взор поднимет и пронзит,
Уколет блеском глаз угольно чёрных
"Меня, меня, меня!" - сердце вопит.
Конец: мои секунды истекают скользко...



31.08.2023 - 28.09.2023