Пшеница

Пшеница. Колос мой янтарный!
Пусть я совсем не хлебороб,
Но наблюдал, как трудно парни
Вели по полю наш окоп.

Вели, бронежилеты сбросив,
Работу аккуратно так,
Чтобы не прямо по колосьям
Шла боевая борозда.

Чтоб не ломать их, не калечить.
Казалось бы,какой резон,
Когда их золотые плечи
Сечёт война со всех сторон.

Когда колосья, как подранки
Безмолвные лежат в пыли,
Когда по ним чужие танки
Катком безжалостным прошли.

Неплохо видно из окопа:
Сыта, закована в броню
Утюжит бешено Европа
Хлеб украинский на корню.

Увлечены привычным делом.
Им жечь Россию не впервой.
За то их били наши деды
Ещё на первой мировой.

И на Отечественной, помним,
Спалили чуть не полстраны
Осатаневшие тевтоны,
Мотор сегодняшней войны.

Не сам я, так мой дед был пахарь.
Мне хлеб по жизни государь.
И хлеборобным потом пахнет
Мой землекопный инвентарь.

Пшеница, колос беззащитный,
И вы, колосья спелой ржи,
За кровь, которой вы политы,
Я буду мстить, покуда жив.

Покуда сердце будет биться,
Я буду на родном Днепре,
Как деды, бить ублюдков-фрицев
И их подручных-упырей.