«Для чего же я создан, зачем придуман»
Каждый день перед мыслью стою в упор.
«Может вырасту гением, может сбродом,
Может стану поэтом, может скотом»
Мы в деталях порой и не видим смысла,
В этих мелких крупицах добра и зла.
Собираем пазл, пытаемся слиться
В эту картину жизни. За зря?
Может наши деяния станут истоком
Для великих каких-то событий и, впредь,
В этом мире, возможно, слегка жестоком
Навсегда перестанет гроза греметь.
Или напротив гром разразится,
Будет пуще, чем прежде сгущаться тьма,
Перестанут люди любить, наслаждаться
Каждым мгновением. Излишни слова
В этих, кажется, безрассудных думах,
В этих строчках, что зарождаются вновь.
Разбивался о реальность взгляд угрюмый,
И по жилам уже не бежала кровь.
Мы порой и не знаем куда же нам плыть
Сзади сильная буря, впереди только тьма.
И мы как свеча пытаемся выжить,
Но горим и сгораем дотла.
дотла
© Copyright: Анастасия Бусалаева, 2023
Свидетельство о публикации №123092707620
Свидетельство о публикации №123092707620
Рецензии