Горизонт

Мои закаты и рассветы
хранят бумажный горизонт,
разорванный вопросом: – Где, ты?
И склеенный ответом: – Вот!

И близорукий взгляд там ищет
свободу столбовых дорог,
как экзальтированный нищий –
последний водочный глоток

среди гранитного вокзала
автобусных приезжих слов.
Где баба глупая кричала:
"Прощай, дурак, и будь здоров!"

И улыбалась криво солнцу,
веснушками прогнав печаль
к горбатой тени незнакомца,
терзавшего вчера рояль,

мелодией и песней громкой
про неразбавленный абсент,
не пролитый ещё из стопки
на скатерть и на горсть конфет.

И вышибала горько плакал
под эту песню бунтарей,
сжимая ком своих каракуль
в кулак разбитых пустырей.

Где линии судьбы и сердца
порезал в детстве ржавый нож
тупоголового владельца
средь массы конопатых рож.

И на закаты и рассветы
ложилась ночь, садился день.
И посторонние предметы
вытягивали снизу тень

к полоске яркой горизонта,
с логическим вопросом: – Где?
И память старого экспромта,
шептала всем: – В Караганде...