Течёт вода из прорванной трубы,
И мёрзлой рыбой пахнут магазины,
И на завод маршрутные такси
Везут людей, мечтающих о пиве.
Стоит в конце аллеи монумент,
И смотрит в никуда бетонным взглядом.
А возле рынка, седовласый дед, -
Торгует на картоне виноградом.
Блестит асфальт осколками стекла,
И режет взор панельное убранство.
Как может здесь родиться красота?
Здесь может зародиться только хамство.
И каждый раз, походам в магазин, -
Я предпочту сидеть в своей квартире.
Чтобы не видеть прорванной трубы,
И тех людей, мечтающих о пиве…
Болото
© Copyright: Глеб Бикашев, 2023
Свидетельство о публикации №123092700622
Свидетельство о публикации №123092700622
Рецензии