Стендаль писал романы, не стихи,
Великий мастер слов и откровений.
Средь вороха душевной шелухи,
Сметаемой лишь легким дуновеньем,
Осталось семя, брошенное им,
Что проросло под сенью неудачи
В моей душе. И он, как Херувим
Все знаки посылал мне, не иначе.
Я снова перелистывала их,
Читала гениальные романы,
Но не роман, писать могла лишь стих,
Чтоб обнажать болезненные раны.
И вот уже рожденная строфа
Устойчивому миру зубы скалит...
Совсем прогнулась старая софа,
Под тяжестью великого Стендаля.
Стендаль писал романы, не стихи
© Copyright: Людмила Букина, 2023
Свидетельство о публикации №123092700533
Свидетельство о публикации №123092700533
Рецензии