Наверное, мы сотканы из стужи
И хлёстко всё [уж что ни говори].
Когда ты там себе готовишь ужин,
Я здесь тебе пишу свои стихи.
[Какого чёрта всё ещё пишу их?
Какого чёрта всё ещё грущу?].
Моя тоска – привычный старый вывих,
Который беспокоит поутру.
И тем хорош, ведь боль сравнима с жизнью,
[Точнее так, пока болит - живёшь].
Пока я здесь воюю с этой мыслью,
Ты где-то там под радио поёшь.
Прекрасная Клодель с кистей Родена;
Сорваться прочь - да некуда бежать.
Ты там. Я здесь. Полжизни пролетело,
И нечего друг другу нам прощать.
***
© Copyright: Светлана Лавник 19, 2023
Свидетельство о публикации №123092705249
Свидетельство о публикации №123092705249
Рецензии