Лист

Мы уйдем однажды теми, кем пришли,
С простыми лицами без масок и амбиций.
Оставим то, к чему мы вечность шли,
И станем перевернутой страницей.

Мы снова в новый год начнем с нуля,
Попросим у зимы свой белый черновик,
Чтобы под бой курантов нашего кремля...
Но человек быть счастлив не привык.

Начнем писать красиво, но весной
Как будто снег, листок уже не белый.
И автор строк, увы, не Лев Толстой,
Возможно Саша Черный, даже серый.

А летом мы забудем про листок совсем,
Ведь томная любовь опять поет романсы.
Мы снова раздаем себя не тем
И знаем точно - счастье по авансу.

И вот у ног шуршит опавший лист,
Который был еще в начале года новым.
Уже помят, надорван и нечист,
И от стыда, наверно, стал пунцовым.

В шуршащих листьях шепот лет,
Ушедших навсегда, и безвозвратно
Оставивших тончайший след
Туда, в воспоминания и обратно.

Однажды мы уйдем без тех, к кому пришли,
Оставив за собой такую паутинку,
Чтобы по ней смогли лишь те найти,
Кому по истине нужна к душе тропинка.

P. S. Но если ты соскучишься по мне,
Я жду тебя в стихах неброского блокнота.
Останемся с тобой наедине,
И проведем любое время года.