все писатели несчастны?
или есть такой, как я?
или дни мои ужасны,
и вся жизнь моя хрупка?
как стекло, былые розы,
вот и в дребезги летят.
и натянутому тросу,
все сердца тиши скорбят.
вот чуток, да не сорваться.
буду много я писать.
может даже показаться,
но я буду отражать.
в строчках дни моей поэмы,
дней моих внутри чернил.
вновь затронутые темы,
то, что я внутри хранил...
может, всякий не услышит,
может, даже не поймёт.
и не то, чем автор дышит,
и не то, зачем живёт.
хрупка
© Copyright: Даня Тулин, 2023
Свидетельство о публикации №123092607691
Свидетельство о публикации №123092607691
Рецензии
