Свидание

- Вы что так смотрите-то, женщина?
На мне, ей-ей, узоров нет.
- Простите, просто померещилось.
Мне показалось, Вы - поэт...

- Хм... Почему же Вы решили так?
- Его я видела... во сне.
На Вас похож он, просто вылитый,
И чьи стихи по сердцу мне.

Как будто знал, о чём я думаю,
И точно всё зарифмовал...
Он словно чувствует мечту мою,
Стреляет словом наповал.

Когда одна, его читаю я,
Вот - сборник, в сумочке ношу...
А встретить - давняя мечта моя,
Хоть внешность вряд-ли опишу.

Нигде не вижу биографии,
И в тайне фото и портрет.
Как будто он в какой-то мафии...
Не знаю: жив он, или нет...

Но сходство с Вами - молвлю честно я -
Каков во сне, такой и здесь...
- Что ж... Сходство - слово неуместное,
Поскольку... это я и есть.

- Позвольте, мне всё это чудится?
Но я же чувствую, дышу,
И... вот мой дом, тропинка, улица...
Откуда взяться миражу?

Вы пошутили, без сомнения!
- Зачем же этим мне грешить?
Могу прочесть стихотворение,
Могу начало завершить.

- Но как же я смогла прочувствовать,
Во сне увидеть образ Ваш?
- Присниться - это не искусство, ведь...
Пардон, но всё же я - мираж,

Давно сей мир покинул с муками,
Уж Вы простите старика...
- Но я не верю! Дайте руку мне!
...Какая странная рука...

От Вас как будто веет холодом,
И я... не вижу Ваших глаз...
- Не бойтесь. Вы ещё так молоды...
Здесь просто нет меня сейчас...

Увы, мы в разном измерении,
Не ощутить ни глаз, ни рук...
Я лишь у Вас в воображении,
Ещё Вы спите, милый друг.

Проснётесь утречком спокойненько, -
Поверьте, магии здесь нет:
Страница сто семнадцать сборника -
На ней описан сей сюжет.

А почему я в Вашей памяти?
Мы с Вами душами родня,
И жив для Вас, пока читаете,
Пока Вы помните меня.