Поэт беззвучных мрачных строк,
Твои пожарища остыли.
Ты, как алеющий цветок,
На чьей- то брошенной могиле.
Цветешь, но блекнет цвет души.
Она то в грусти, то в смятеньи.
Земля теряется в глуши.
Мрачнеет небо вдохновенья.
С него нещадно моросит
То снег с држдем, то дождь со снегом.
И ветер в форточку сквозит
В больное задувая эго.
И выползают изнутри
Немые образы и рифмы.
В лучах алеющей зари,
Сквозь море проступают рифы.
И зрители, как корабли,
Так выразительно осели.
Путь к солнцу видится с Земли,
Но рядом опозни, да мели.
Но кто преодолеет твердь?
И твердолобость, твердоумство?
Когда поэзия, как медь
Звенит, и отдается в чувства.
Но чувства- пища для ума.
Круговорот ее понятен.
Уже наполнилась "сума",
Порог тревожа восприятий.
А за порогом - дальний свет
И нежность предвкушенья чуда,
Что мрачность, вдруг, сойдёт на нет
В сиянье неба- изумруда.
Мрачный поэт
© Copyright: Лиза Лев, 2023
Свидетельство о публикации №123092605914
Свидетельство о публикации №123092605914
Рецензии