***
Летит фантазий рой безумный,
Теснятся образы толпой
И вот ватагой яркой, шумной
Герои уж пришли за мной.
Там за окном мороз и вьюга
Все спорят кто из них сильней
Метель их верная подруга,
Протяжно воет –«Я главней…»
Сугробы стройными рядами
Ложатся чинно вдоль дорог,
А я, как мерин среди строк
Блуждаю глупыми словами.
Нет вдохновенья, муза спит,
Пегас и вовсе потерялся,
Строка имеет шаткий вид
И Я опять ни с чем остался,
Поэму начинал шутя,
И честно проявил старанье,
Но как наивное дитя
Не смог продлить повествованье.
***
Наборы слов, как ветра свист
И рифм случайных переливы
Ложатся строчками на лист
И превращаются в мотивы.
И вот поэзия живет
И слух читающих тревожит,
Но вряд ли кто ее поймет
Без слуха песня жить не может.
И остаются лишь слова
В своем простом и бледном смысле,
Конечно их несет молва
Слова, слова, слова, слова,
Слова, слова, а где же МЫСЛИ ?
Слова, слова, слова...
© Copyright: Василий Востряковский, 2023
Свидетельство о публикации №123092604976
Свидетельство о публикации №123092604976
Рецензии