Лукавое...

Что ещё придётся испытать
В захолустном облаке тумана?
Есть покуда старая тетрадь,
Где слова расставлены упрямо.

Есть перо, чернильница, свеча,
Стол на кухне с дымом сигареты,
Да воспоминания о лете,
От которых чувства не сдержать!..

Утро есть, будильников трезвон...
Что ещё осталось во вчерашнем?
Мне бы всё забрать и бросить сон,
Как и ветер жизни бесшабашной.

Как и все никчемные мечты!
Как игру пастушью на жалейке!..
Нынче все сознания пусты,
Их однажды память искалечит.

Пусть приходит утро, новый день
В двери постучится колотушкой.
Пусть переболит моя мигрень,
Пусть луна объявится простушкой.

Осени цветастый сарафан
Белоснежным сменят покрывалом.
Моих снов безрадостный дурман
Спрячется на небе партизаном.

Пусть он там в засаде посидит,
Дожидаясь случая земного.
Я же, доморощенный пиит,
Сочиню ему скупое слово.

Чтобы он, лукаво щуря глаз,
Вглядывался в непроглядной дали!
Лишь однажды, пусть меня предаст.
Что бы там ему не обещали.

Выдаст с потрохами и каймой
На тарелке графского сервиза!
Мол, смотрите, вон какой большой!..
Со смеху от должного сюрприза!

Что ещё придётся испытать
В захолустном облаке тумана?
Есть покуда старая тетрадь,
Где слова расставлены упрямо.

26.09.23.