Той осенью
хотел с тобой побегать,
ты отписала:
"Буду не одна".
Я это бабье лето
пил до дна
и выл в бермудах
моего ночлега,
обиженным, побитым пацаном,
и чашка чая
ставилась вверх дном
пронзительным и ясным
утром ранним.
Я сыпал соль
в несохнущие раны,
зачем-то слёзы лил
в дурной стишок.
Но знаешь,
было как-то...
хорошо.
Я осенью родился,
мне не странно.
Отревев
© Copyright: Илья Захваткин, 2023
Свидетельство о публикации №123092600257
Свидетельство о публикации №123092600257
Рецензии