степные птицы

Глухой хлопок, который звуком своим пророчит смерть
Спугнул с ветвей перелетных птиц:
Орлов, галок, стрижей,синиц.
И все они взмыли с криком не в силах петь...
Только крылами бить,
Только нести птенцов,
И горевать о гнездах...

И каждый нашел новый дом где-то вдали,
И тряпки вплетал в свой дом
Вместо степных ковылей,
И кто-то даже забыл о Мекке своей
Той, где растут ковыли...

Но год завершает круг
И каждый август, в конце,
Степные птицы смотрят с тоской на запад...
Оттуда доносится запах...
Угля, степи, пыли, и пота:
Там, за туманом и сетью дорог
Ветка оливы после потопа,
Надежда в кратере террикона
И в красном углу родимого дома-
Икона.

И птицы песен в тот день не поют...
Тоскуют.
Там был когда то праздник,
Салют...
Там птицы ликуют.

Но залпов ночных птицы отныне боятся
И в их глазах стал отражаться
Новый, тревожный мир,
Который кружит в диком унылом танце.

Где то на дне, куда боятся смотреть
Особая спрятана трель...
Она побеждает смерть,
Она пробуждает капель.
И каждой птице чудится день,
Когда со всех концов, далёких ветвей
Они возвратятся вновь
В край седых ковылей.
И будут петь для кротов...