Балкон для фортепьяно

Забудь мой окрик, музыка моя,
и обернись протяжным летним криком.
Трубы звучат... Не ангелов – дождя.
И музыка теперь моя – музы;ка
в четыре четверти, – мой жалкий контрабас.
Я пьесу на Конюшенной сыграю,
потом сопьюсь, потом уйду от вас
искать бессмысленного рая.

Я полубога бледный полутон,
и музыка моя – гештальт тонали.
Падают листья на полуночный балкон,
пока я пьесу всё никак не доиграю, –
заели струны, и не варит голова.
В кромешной тьме ищи меня, подруга.
Перед глазами – десятые года,
за мной бредущие повсюду.

И музыка, как вещь, лежит в комоде.
Рыдает соло блюзовый сатир.
В бронзе луны – рассвет моих просодий,
придуманных для зла,
но нужных – для любви.
Балкон в дыму... – подруга душ зажгла.
Я слышу капли, словно трубы (вряд-ли ангельские) –
как очищают плоть, – как пустота –
как музыка,
что я сыграл
в Михайловском.

Потом... исчез за Зимний мост.
На моем месте соло стучит дрозд.
И почему-то растворились
врата райские.
Да только ангелы покинули свой пост.
И я встаю на стражу
по писанию,
по музыке из Фауста – "Мгновению, –
как будто совершаю кражу,
преступление –
одним своим
существованием.