Sex After Death

*** 1 ***

Сколько я выпил? Риторический вопрос –
для ***сосов типа канта или менгеле.
Я выбрал бухать всю ночь, пока возымеет спрос
на мой прайс. Читая Немеля
грязным шлюхам на улице Александра, я был более честным.
Или более интересным.
И тянулась рапсодия во все периметры,
словно новая геометрия.
Я никто? Ну а вы все пидоры!
Умывшись в свету прожектора,
я выдергивал рай из неба,
будто тот ещё существует.
И спас меня только Хлебников,
мою точку превратив в запятую.


*** 2 ***

Да Да Да!
Пусть взрываются звезды над Спасом!
Варшавский вокзал пахнет аргентинцами и бомжами
Да будет праздник в обескровленных ртах и бестелесных рясах
Прогорклых небес! исчадье секса и морок риска
Да Да Да!
Печаль развращается обелиском
Никому нахуй не нужно зари! Я рыдаю
Над газпромной помойкой из положений
Совести
Искренности и
Исповедальности
От тошноты искрящихся побуждений
Где-то между ***м и правдой
Петроградкой и Выборгской стороной
И всегда, повернув обратно
Возвращаюсь самим собой
Блять!
Пока вы, ньювейверы, неопоэты
Дрочите свои ****ские стихи про любовь
Я ссал во дворах Питера под аплодисменты рассвета
На вашу высокую любовь
Выворачивая себя наружу
В пустоту:
Я ненавижу любовь! потому что –
Люблю
Но вас не научу
Ведь любовь – это влечение к разрушению
К признанию и поклонению
Ритуальному приношению
Самоуничтожению
Любовь это не ебля!
Любовь это заглядывать
                ей в ****у


*** 3 ***

Она сосала мой полувялый член
в парадной Владимирской в азарте.
Я ничего не чувствовал, кроме, бля, кончай уже поскорей,
мне надо закончить стихотворение хотя бы завтра,
то есть уже сегодня. И от того ли я стал поэт,
что встречал рассвет на Фонтанке пьяный, обдолбанный,
*** пойми чем.
Царь изгнания. Мой загранник
заблеван черной как ясность кровью,
выпарен как предбанник ложью, ямбом, оторопью и любовью, –
это поступь святой малярии!
Уходить надо всегда красиво
как в песне Романа Зверя бля.
Из Невы показалась отрезанная
голова Сологуба!
Бежать, прочь ехать из Петербурга!
И не вернуться никогда, –
думал я, пока мне сосали,
и рассветы в окно стремились,
звезды над Спасом взрывались
и превращались в лица
над иконами, над попами,
наркоманами и ****ями.
Пять двадцать пять. Пять тридцать.
ОТВЯНЬ ОТ МЕНЯ!
Ты приснилась мне, сука из Выборга! –
я разбил её ****ский хрусталь
одним выкриком,
аж горло порезал осколком
её запотевшего взгляда.
Так сперма смешивается с кровью,
любовь с разладом.
Твой брак выдумка! эта квартира
населена приведеньями! –
Мы молчали. В комнате говорило
лишь это стихотворение.
Пока она смотрела на меня глазами собаки,
жаждущей свою кость.
Я бредил, видел стихи на плахе –
как бы с отсосом врозь.


*** 4 ***

Бог – это то, что лишь сниться,
как бы касается поочередно
тела и мозга. Аффект, страница,
зачеркнутое слово, стихи, взрывчатка,
                слов(н)о как брошенная перчатка –
что возвращается обратно.
И вся поэзия – это когда есть чем гордиться,
например, что я так и не наблевал в парадной.
И та, кто меня поцелует завтра,
превращается в ту, что целовала вчера.
Бог – это нихуя,
это как отсосать у ничто
в темном, сыром подвале.
Поэзия – эта та, которую не целовали,
а только жестоко ****и
                и кончали
                не на лицо.
Это ****ный мрак и осколки света
туберкулезного санатория.
Поэт и обморок от минета.
Минет и окурок от слова поэта,
обернувшийся не пожаром,
                а ****ецом!
Бог – это история! Моя поэзия – это
история с нехорошим концом.
    И, если честно, эта шлюха была из Липецка
    С трипаком – типа знай, чем, поэт, рискуешь,
    Кого ****ь, что писать и куда перепрятать свой лишний грамм.
    Так вот и поэзия работает по очень простому принципу:
    Семь ***в в жопу никак не сунешь.
     Освой сначала хотя бы двойной анал.
Научись сглатывать и проигрывать.
Кричать вовремя: Отъебись!
Поэзия – это сгореть с уликами
Вещдока «Жизнь».
Она идёт за добавкой. Что ж,
        спустимся на Инженерную –
                до цирка, мимо ларьков.
Я прикрою твою детскую шейку
от северных ветров,
                накрою шарфом.
И уйду.
        И это, блять, не любовь. Это уже предательство – потому
что уже не люблю. Сочинительство –
вряд-ли. Прострация –
море,
      укравшее
                у луны волну.
Я шатаюсь по личному аду
ледяной звездой.
Это нахуй никому не надо,
и это придумано не мной.
Это полуспившийся блюз
после смерти и бледной ночи.
Я вижу, как бог втихомолку дрочит
на Волго-Балтийский Шлюз.
Полюса разошлись каналами,
реками и решетками.
Бог с пустыми карманами
ставит ва-банк на тройку.
Ищу время, зажат в троллейбусе
с бутылкой полусухого.
Поэзия – это обсессия,
это чёрно-белое слово
поэта-, – в говне, во дворце ли, –
-принца ли, алкоголика.
Поэзия – это ничто во времени.
Это только:
Секс, Тюрьма и Логика.