Под икты, ну как под сукно,
в ломбард заложена тема.
Богема зевает в окно
на Музу — что залетела?
Тарелки визжали на дождь
и громом пугал барабан,
метафор забрызганный вождь
из рифмы пилил на роман.
Когда-то, мы не доживём,
их кто-то прочтёт на стене.
В пещере запахнет дождём,
грибами в лесу на земле.
И тут уж его не уймём —
критика в новой пыльной стерне.
По иктам задушевно
© Copyright: Давид Матецкий, 2023
Свидетельство о публикации №123092503370
Свидетельство о публикации №123092503370
Рецензии