Т.С.,
экспромт
И били вразрядку копыта...
Утро действительно было приятным.
Розовощёкость берёз.
Я вдруг предался милом Отрадном —
Блажь. И несбыточность грёз.
И улыбались, белея, берёзы.
Просинь. Опушка небес.
Ну, а уродлив... Чёрным курьёзом:
Старый. Дубовый замес.
И на призывы клавишей-веток
Корявым твердил языком,
Масса отметин, болячек. Кокеткам
Он отвечал. Не тайком.
Мысли, надежды. Под купол. Летите!
Помнишь, ворвалась луна?
Вы до сих пор этом дубе. Звучите!
Как Бытие: из ребра.
1975
И только слабый звук Цикл Плод
© Copyright: Ефим Вет, 2023
Свидетельство о публикации №123092500256
Свидетельство о публикации №123092500256
Рецензии