Возьму перо, мокну его в чернила,
Расправлю белый лист, так, чтоб без складок.
И напишу о том, что с нами было,
Рассказ мой будет горек, и не сладок.
Ложатся строки ровно на бумагу,
Рассказывая нам о наших бедах.
Про дружбу, ложь, про трусость и отвагу,
О пораженьях наших и победах.
О тех мечтах, что досих пор не сбылись,
О тех желаньях, в прошлом утонувших.
Они как зеркало, упали и разбились,
О днях прекрасных, так давно минувших.
Ушло в забвенье время созиданий,
Пропало безвести прекраснейшее время.
Когда мы все без боли и страданий,
Несли с собою жизненное бремя.
И вера в то, что светлое настанет,
Вселяла в наши души вдохновенье.
Что наша жизнь прекрасней, лучше станет,
Дарило нам надежду и терпенье.
Прошли года, увы, светлей не стало,
Разрушились песчанные строенья.
И нас как ветром листья разогнало,
И лишь по пятницам приходит настроенье.
Не суждено...
© Copyright: Борис Михалыч, 2023
Свидетельство о публикации №123092406845
Свидетельство о публикации №123092406845
Рецензии