Скорая

Пятница. Вечер.
Я иду вдоль проспекта
большого города.
Каждые пять минут
его криком чьей-то боли
терзает "скорая".
Кому-то плохо.
Или может быть
умирает кто-то.
Эта жизнь такова:
мы не можем прожить
слишком долго.
Я человек пьющий.
И пью я не только воду.
Алкоголь разрушает
меня изнутри
каждый день
понемногу.
Но я это знаю,
и перед этим бессилен:
смерть настигнет любого,
я не мечтаю умереть
красиво,
лишь бы без боли
и лишь бы не долго.
Можно раскачать
своё тело удивительно,
можно стать
богатым и властным
безмерно,
но этот путь для меня
сомнительный,
ведь он не несёт
в себе ни надежды,
ни веры.
Веры в то, что пойдя
той дорогой
сомнительной,
хоть немного
я стану бессмертный
или жизнь моя
станет счастливей значительно.
Поэтому я продолжаю
пить и верить,
что нашу жизнь
денежной массой
нельзя измерить,
Нельзя положить
на чаши весов
свободу мысли
и слова,
а с другой стороны
быть всегда красивым
и всегда здоровым.
Ну не работает это,
поверьте люди,
всегда в этой формуле
счастья
чего-то не будет!
Если ты хочешь быть
перед собой и миром
честным,
ты не сможешь достичь
богатства,
ты обязан быть бедным.
Но бедным ты будешь
лишь баблом,
не душою,
возможно ты телом
будешь страдать,
но останешься истинным,
настоящим собою.
Я не против денег,
не против тачек
и женщин красивых,
просто мне очень важно
знать,
какой ценой я это
в жизни достигну?
Может быть чудак
Перельман
в уравнении цифры
годами меняя,
стал умнее нас всех
в нищите добровольной
суть вещей постигая,
и однажды нашёл
он ответ на загадку
Вселенной:
оказалось, что всё лишь
мираж,
оказалось, что нас просто
нету?
Кто-то в банковском сейфе
счастливый купюры
считает,
полагая, что птицу-удачу
держит за хвост,
кто-то в сквере дешёвым
бухлом
свою печень сейчас
разрушает,
но какая из этих
иллюзий
для жизни важней -
вот в чём главный
вопрос!
Пятница. Ночь.
Стою на балконе,
уже дома я,
курю и спать лягу,
наверное, скоро,
лишь по-прежнему
разрывает плачем
хриплым
шорохи большого города
безутешная "скорая"...

(September 2023 Minsk)