Семьдесят первая осень

Сентябрь. Ни о чём не грущу,
Брожу по осенней аллее,
Легко, ни о чём не жалея,
Доверив дождливость плащу.

Не странник, и не пилигрим,
И не выбираю дорогу.
Зачем, ведь не все они в Рим,
Но все обязательно к Богу.
И как не петляй, не крути,
И как не старайся в походке,
В финале земного пути
Заплатишь Харону за лодку.
И после придётся платить
Зачем-то, за что-то, кому-то,
За всё, что успел натворить,
На пройденных в жизни маршрутах.
Но всё это будет потом.
Когда… Никому не известно.
Я лучше, сегодня пешком
Немного вернусь в моё детство.
В мои золотые дворы,
Ванильные запахи кухни,
В вареньевые сентябри
Мальчишкой из старости плюхнусь.
В шипение двух примусов,
Накрытых большим медным тазом,
С кипящим нектаром плодов –
Щедрот южнорусского сада.
В звучанье родных голосов,
До капельки крови знакомых,
И в тиканье старых часов –
Хранителей отчего дома.
Там сразу узнают меня,
Никто седины не заметит.
Веранды, бульвары, друзья…
Одесский сентябрьский ветер
Погонит мне в ноги листвой
Обрывки каштановых писем.
Я здесь удивительно свой,
Свободен от строгости чисел
Моих, разно прожитых лет,
От груза долгов и ошибок,
Грехов, заблуждений, побед,
Пацан – собиратель улыбок.
Сентябрь. Ничего не ищу.
Зачем-то я осени нужен.
Брожу, ни о чём не грущу,
Под блеск отражений в лужах.

Рига. Сентябрь 2023 г.