Другу

Голубая вуаль закрывает глаза жёлтой осени.
Я сегодня последние письма от друга прочту.
Я люблю его долгие, добрые, тёплые россказни
И всем телом в него, задыхаясь от смеха, врасту.

Я ему в никуда отправляю то слово заветное,
От которого станет на сердце немного теплей.
За дебош и за пьянство моё до утра, беспросветное
Гонит осень холодной и мокрой рукою взашей.

Я сгорю на костре этих писем, а кудри кленовые
Будут падать цветами на этот из пепла кортеж.
И луна языком на калине, как марки почтовые,
Лизать листья для новых, написанных срочно,  депеш.

Будут струны звенеть на гитаре от ветра, басовые,
Друга профиль на листьях чеканить всю ночь ювелир.
И опустится грусть мотыльком на глаза родниковые,
И уронят нечаянно в озеро звёзды сапфир.

Мне не жалко ни дней, ни вина, ни себя и ни осени...
Жаль, что кто -то забрал мимоходом пустые мечты...
И берёзы свои не постелят в аллеях нам простыни,
И не будем их с другом мы пьяные рвать в лоскуты.
  23.9.2023г. Сергей Зубарев