мой ветхий молитвенник до исступленья зачитан,
я лбом оббиваю пороги забытых церквей.
лукавые губы отчаянно шепчут: «кончита...»
о, сделай моей её, господи, сделай моей!
но бог полуглух. мне лежать в черноте лихорадки,
мне бредить о мокрой земле и прогнивших крестах,
мне гнаться сквозь сон за любовью, играющей в прятки,
и вдруг просыпаться с застывшим «ушла» на устах.
теперь, как и прежде, морская осенняя слякоть.
так тянет на пристань, глядеть на родные суда.
mi dulce conchita напрасно не стала бы плакать,
она повзрослела и больше не ходит сюда.
её не увидеть, не встретить сквозь грохот пространства,
её не узнать среди тысячи вспуганных птиц.
к её бы любви примешать моего постоянства...
te amo, conchita, te quiero и падаю ниц.
conchita
© Copyright: Эмиль Раевский, 2023
Свидетельство о публикации №123092205974
Свидетельство о публикации №123092205974
Рецензии