Осень расписалась на земле,
Замешав в палитре свои краски,
И фуршет на праздничном столе -
Бабье лето дарит свои ласки.
Пожинаем мы плоды земли,
Зрелый колос голову склонил.
Не накормят нас зимой рубли,
Что посеял, то и получил .
Сеял в плоть - нетленье не пожать,
Те плоды с собой не заберёшь.
Сам себе, конечно, можешь лгать,
Только в лицо Богу не соврёшь.
Ожидает время Наш Отец,
Скоро жатва будет на земле,
Храм Творца из искренних сердец,
Дом Его на Небе, не в Кремле.
Сердце чистое есть храм души,
Бог живёт не в каменных домах.
Говорит Отец с детьми в тиши,
А упавших носит на руках.
Ангелы придут, пожнут поля,
Злаки все земные соберут.
Плевелы, подобие рубля,
Как бесплодные, в огне сожгут.
Расписалась осень на земле,
Замешав в палитре свои краски,
И фуршет на праздничном столе -
Бабье лето дарит свои ласки.
22.09.23
Жатва
© Copyright: Дмитрий Гафурьянов, 2023
Свидетельство о публикации №123092202247
Свидетельство о публикации №123092202247
Рецензии