Обиду облеку в черное, в белое – стыд.
Стопы Господни
среди ночи душа обхватит.
Поплачет вволю, утешится и простит.
Ей-то милосердия хватит.
Как хасидише майсе душа глупа.
Пальцем ее поманишь –
и она подойдет, поверит,
будто в сад Господень ведет молитвы тропа,
а не на пустынный берег.
Бог умолкает там, где мы лжем.
Потому вертепы полны Его милостью,
а синагоги – гневом.
Тяжка длань Его, словно масличный жом:
дробит упорное,
податливое источает напевом.
Я пою в слезах Судного дня,
о прощении не молю,
раскаянья не обещаю.
Молча пою:
никто не должен слышать меня,
ибо я плачу,
но не прощаю.
Масличный жом
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123092100977
Свидетельство о публикации №123092100977
Рецензии