знамя нашей Победы

не могу я писать длинных писем, не умею, грешен я перед вами, русские, народ, который меня принимал, как родного, там в деревнях, в селах, где срубы и печки, где настоящие русские, где ваш дух, где Русью пахнет и петухи кукарекают утром и будят новый день, где наливают воду и ждут с полотенцем, чтобы ты с похмелья умылся и сел завтракать за огромный самодельный  стол, где пол деревни собралось слушать тебя чужестранца, с черной бородой, но со светлой душой отшельника, путника, проходимца. Я люблю вас, дорогие мои, незабываемые бабки и деды, но стал ненавидеть вашу власть, которая вам нравится, которой вы доверяете, за которую отправляете внуков на войну. Я им не верю, я видел их близко, как вас, они воняют, они не настоящие, они из испорченного мяса, как и наши карабахские ослы-президенты с потрохами. Они вместе убили меня, мою Родину, но я воскрес, я Крестовский, сем раз был убит, взорван, отравлен, но живу и буду жить, пока мы не вернём наше общее красное, победное знамя равенства, братства, надежды и любви.