Дмитрий Сивиркин

ДМИТРИЙ СИВИРКИН
(род. в 1962 г.)

В белой церкви, где икон краса,
Беззаветно Боженьку любя,
Отстоит бабулька три часа,
Все кресты положит на себя.

Всех помянет, добрая душа,
Мятым поминальничком шурша.
Кесаря, сидящего в Кремле,
Слесаря, смердящего в земле.

Всем её молитовка нужна, —
Тем, кто влип в тщету и суету,
Даже кто не знает ни рожна
Про бабульку маленькую ту.

И своей походочкой хромой,
Как брильянт сияя без оправ,
Пошагает бабушка домой,
Честно Богу Богово отдав.

У неё облезлое пальто,
А лицо улыбкой залито;.
Господи, на жизненном краю
Дай мне так сложить судьбу мою —

В стареньком и бедном пальтеце,
С радостной улыбкой на лице.

Русский партизан

Мою Родину растерзали —
Не бывало врагов подлей.
Я тихонечко партизаню
На ошмётках родных полей.

Не взрывая и не стреляя
По безжалостному врагу,
Защищаю свои поля я,
Как умею и как могу.

Снова кажется — всё пропало,
Снова нам мастерят гробок.
Снова Родина-мать попала
Под жестокий чужой сапог.

Но молитесь, остатки верных!
Будьте мужественны, как встарь.
Необъятной вселенской скверной
Не объят ещё наш алтарь!

И за братской нашей обедней
Мы врагу нанесём урон.
В этой церкви, простой и бедной,
Тайный наш партизанский схрон.

Аллилуйя, огонь по гадам!
Аллилуйя! Сердца; чисты.
Где-то там, на холме покатом,
Уже ставят для нас кресты.

И когда я погибну лично,
Твердь небесную пронизав,
Мне повесят на грудь табличку,
Что я русский был партизан.

* * *

Родина моя, ну где ты, где ты?
На исходе дня, на склоне лета
Я искал глаза твои в реке,
Я мечтал уснуть в твоей руке.

Но не мог найти тебя нигде я
На просторах края моего.
Здесь живут, толкаясь и редея,
Ваньки, позабывшие родство.

Водку жрут, друг другом заедая,
Маясь тараканьей суетой.
Для кого из ближних тех еда я?
Кто из ближних станет мне едой?

Край наш — суетливый, тараканий.
Может, он уже не третий Рим?
Пить — погано. А не пить поганей,
Так давай же, друг мой, повторим!

Чтобы спирт тоску из сердца выжег,
Чтобы хмель тугу печаль унёс,
Чтобы пыль забытых старых книжек
Не щипала так глаза до слёз…

Родина моя, не для меня ли,
Чтобы думал не о пустяках,
Гении твои насочиняли
Эти книжки в прозе и стихах?

Чтобы я, листая их всё реже,
В безполезных поисках угас…
Родина моя, ну где ты, где же?
Не могу без синих твоих глаз.

* * *

Характер наш изменится едва ли.
За щедрость нашу, Господи, прости!
Мы русский дух так часто раздавали,
Что весь его истратили почти.

Но разве мы себе не станем гадки,
Коль и теперь, средь этих смутных дней,
Не отдадим последние остатки,
Как та вдова, от скудости своей?

Нет, не понять иноплеменцам, где им,
Склепавшим нам могильные кресты,
Что всё отдав, мы вновь разбогатеем —
Богатством нашей русской нищеты.

И нас, небережливых, безтолковых,
Несведущих в расчётах и рублях,
На сто полей нас хватит Куликовых,
На сто побед в великих тех полях!

* * *

Что такое Русская земля?
Может, это скоро буду я?
Может, это скоро будешь ты,
И над нами вырастут цветы,
Украшая строгие кресты…
Мы куда себя ни увезём,
Всё равно мы — русский чернозём.