смерть нытика

я мягкая мямля, я мяту жую,
ворую серёжки, лущу чешую,
душу грязной лапой созвездие снов,
пеку вам в подарки невкусных блинов..

огромных и круглых, как точки сквозь лупу,
я вечно усталый, я жалкий и глупый,
и суп мой пролился на джИнсовый стон,
и муха садилась на маленький стол

и чистила лапки, на скатерть срала,
я звал её клавой, она умерла
однажды осенним погожим деньком,
сентябрь догорает, я с ним не знаком

не жал ему руку, его не любил,
верните мне лето в тон бабочки крыл,
и солнце пусть лужу ненужную греет,
пусть облако плачет, клубника пусть зреет

и зрение в синюю просится высь,
где ветер гуляет и птица летит..
и, боже, всё время представилось бредом,
в какой-нибудь вторник, в конкретную среду

упал мне на голову высохший лист,
а после, подумав, коснулся земли,
бельё полоскалось под тёплым лучом..
два дня оставалось до смерти ещё..

цветочек роняет во тьму лепестки,
стираются цифры с могильной доски,
одетой лишайником в вязаный свитер,
я сплю здесь: бездельник, зануда и нытик