Утро бывшего футболиста

Сегодня я какой-то не такой.
Трещит башка, на шее чирей вырос.
Пора, как говорится, на покой –
Наверно, подхватил коронавирус.

Мне кажется, что я не пил вчера,
А может пил. Немного, граммов триста.
Да, вспомнил: пил портвейн “Три топора”
И кофеем занюхивал “Бариста”

Давно закуски нету на столе,
Рассол – и тот закончился недавно.
Ну, разве доживёшь тут до ста лет,
Проматывая жизнь свою бесславно.

А время беспощадное течёт.
Приятно вспомнить прошлые детали,
Ведь я знавал и славу, и почёт,
И люди мне с трибун рукоплескали,

Когда, с мячом закладывая финт,
Соперника обводкою терзая,
Я проходил защиты лабиринт
И, чтоб ударить, в центр смещался с края.

Всегда с мячом возиться я любил,
Был выиграть готов любую схватку,
И даже как-то Яшину забил
Из за штрафной точнёхонько в “девятку”.

Уже тогда режим я нарушал,
Уже тогда тоска гасила искру.
Со временем мой имидж обветшал.
Кумиров забывают очень быстро.

Хорош был футболист Иван Петров,
Его любили многие, не спорьте!
Мои друзья - кто мёртв, кто нездоров,
И тоже не нашли свой путь не в спорте.

Я снова подношу ко рту стакан,
Чтоб окунуться в призрачную бездну…
В бутылке умер пьяный таракан –
Вот так и я когда-нибудь исчезну.