о насущном

В традицию вошло желание
Писать и что-нибудь творить.
Нет, не ищу я покаяние,
А укрощаю нашу жизнь.

Мечусь, как в омуте бездонным.
Нет места мне на корабле.
По-прежнему в одну влюблённый
Другой не знаю на Земле.

Во сне её, как прежде вижу.
Быть может, уж, она не та,
Но голос тот же всё я слышу,
Его не тронули года.

Возможно что-то изменилось,
То, что давно не осязал,
Во сне девчонкою явилась,
Расшторив юности портал.

В ночи по тёмным переулкам
Блуждали вместе под Луной,
А дождь ночной капелью булькал,
Брызжа серебряной водой.

А хлопок, кофточки промокшей,
Прилипнув к телу подчеркнул,
Два спелых бугорка, похожих
На перси мраморных статуй.

Пустив по венам страстной крови,
Поднявшись на девятый вал,
Я супротив Морфея воли,
Сошедший сверху, сон прервал.

Теперь не рыба и не мясо,
Не пирожок и не пирог,
А как в чану кочан заквашен,
Брожу положенный мне срок.

А в жизни старцем стал влюблённым.
У дома на скамейку сел.
От чувств, во сне не разделённых,
И поседел, и полысел.
АП 29.11.2021