Этот холм покрыт снегом и солью,
Ну, а тот весь цветами горит.
Между ними гигаааантское поле,
Там мой памятник – чёрный графит.
Он один, как последнее слово
В бестолковых и грубых стихах,
Он как точка, и будто бы снова
Я из праха воспряну в трусах,
Когда кто-нибудь вспомнит как было...
Как в тени мы сидели с тобой,
И ты пахла цветами и мылом.
Это было в лесу под горой.
Это было в автобусах летом,
Когда душно. Скорей бы в кровать.
Я тогда уже знал все ответы
И мечтал об одном – полежать.
Вот, лежу теперь. Долгие годы
Надо мной зеленеет трава.
Для меня теперь нет непогоды
И во мне теперь нет существа.
Я из праха воспряну в трусах
© Copyright: Арсений Кислов, 2023
Свидетельство о публикации №123092002589
Свидетельство о публикации №123092002589
Рецензии