эсциталопрам, или последний арлекин

ДЕЙСТВУЮЩИЕ ЛИЦА:

1. Пьеро (такой, какой есть. другого не дано)
2. Мифициана (фея меланхолии)
3. Феличия (фея счастья)
4. Данте (дух)

ПАРТИЯ "БРАКОВАННАЯ"

ножи на кухне затупились, и весь день как-то утонул в небытие с того момента, как появилось это несчастное видение. он сидит и потирает фарфоровые щёки, томясь в безделии. иссохший от беспрестанной печали мозг как будто бы воспалился, и порочная старая жёлчь жгла жилы и жбан желудка. <...>
как назло П столкнулся взглядом с зеркалом - пыльным, помятым и потрёпанным, как манжеты на его театральной белой (?) рясе.
тошнота подкатила; и каким-то мучительным спазмом сдавило виски.
ему хотелось было взвыть, хотя почти получилось.

- что за чёрт?! - возмутился он, потупив взор на скучную зелёную стену.
в зеркале отражалась - точно - изрядно растормошённая проститутка.
жилистая, бледная как смерть, с уставшим взглядом. на белом "платье" красовались тёмные пятна, на заплаканном лице блестели смольно-чёрные полоски, которые тянулись до самой шеи, пропадая за синим бантом.

на табуретке, что томилась вместе с ним рядом, в тишине - стоял засаленный штофчик с грязно-фиолетовой жижей. бог весть, откуда это взялось. надо позвать кукловода. это не дело. то ли он дурак, то ли лыжи не едут.

- вероятнее всего, - подумал он, - меня хотят заморить голодом, отравить, и где-то потешаются над моим неведением..
но какова была гегемония!.. (какофония)

П только выдумывал, что будто кому-то нужен.
слишком много возни для того, чтобы отравить беднягу П! к тому же, сколько сил уже было потрачено на то, чтобы упразднить его жалкое бытие..
завтра его выпустят поспать на мягкой койке, а потом опять закроют на ключ до тех пор, пока не надумает сценических реплик.
"на голодный желудок думается лучше", якобы.. хрен там! пусть попробует сам, старый ублюдок, пошевелить мозгами без привычного ему шестиразового питания!..

- "что делать?" - томик чернышевского, забвенно валявшийся на полу, натолкнул его на живые думы, о которых он секунду назад и боялся мечтать.
надо устроить забастовку. иначе он так и сдохнет здесь, а в гробу его запомнят только грязной жалкой потаскухой. умирать достойно, так умирать достойно - пусть в кандалах, но не в проститутском, как нынче, тряпье.
пока что, к слову, внешняя неопрятность его была ещё терпимой. внутренняя же солянка глубоких дум начала источать..
..стоило подумать о еде - бедного П чуть не вывернуло наружу. безусловно, при таком положении дел, П давно уже желал и хотел сдохнуть, но "сдохнуть" не хотело его, по естественным причинам - он артист, а лицедеи не умирают никогда.
фарфоровые щёки не горели. было нечего стыдиться и нечему было радоваться.
а психопатам, - как думал он, - должно быть живётся нескучно. ну ничего, скоро все секреты бытия раскроются перед ним.

ярость и гнев долго копились в нём, и теперь до краёв были в нем же самом полны - как полна была бутыль с фиолетовой жижей. поток горячего воздуха хлынул из ноздрей, и, поддерживаемый животным порывом, П схватил штофчик с жижей, и что было сил замахнулся, целясь в стену.

но совсем неожиданно, как наваждение, чья-то сильная рука рывком перехватила бутыль, и ловким, резким движением, стеклянная бандура со звоном и треском ударила П по затылку, раскрошившись в стеклянные песчинки.

..неистовый звон в ушах, искры бегают по потолку; и последнее что помнится: всё вокруг в отвратно-фиолетовом..

что было последними словами в миг происшествия, ваш преданный слуга не упомнил..
вероятно, что- то на букву "б" (а потом долгое внутреннее искупление подобного вопиющего греха). может быть, завидев вокруг фиолетовую мазню, он озадачился "только бы не мое лицо!.."

<....>

прошла целая жизнь, казалось бы, но вот незадача - он стоит на ногах как на шарнирах; хотя, готов поклясться, только что валялся среди осколков такой же осколок - побольше.
вокруг зияла жутчайшая призма испепеляющих лучей солнца. вот-вот мозги бедняги П окончательно скиснут.
где он? жив ли, слетел ли с катушек; или заветное "сдохнуть" воплотилось в этом беспристрастном слепящем небытие?..

не успел сам он перевести дыхание, как почувствовал, что горячие прерывистые потоки воздуха цепляют затылок. вокруг безмерная пустота!

- у тебя башка дырявая.. - скептичный томный голос заставил П вздрогнуть от неожиданности.
"что за чёрт?!" - вырвалось из груди бедняги.
а потом: "я знаю! но что, кто ты такая? взаправду ли мы здесь одни? куда мне идти?.."

девушка с алыми крыльями за спиной поравнялась с ним.
- ты что ли черничным киселем обляпался? или, что ты за существо, если у тебя пробит череп и кровь сомнительного оттенка?..

юедняга П заморгал в растерянности. в её ясных глазах он отражался жалким и маленьким. пропустив вопросы о киселе и крови, он обратился к ней: "у тебя есть крылья, а у меня их нет.. кто же ты такая?"

злобная ухмылка появилась на лице незнакомки.
- ты знаешь меня уже столько лет, и тебе довелось узрить меня лишь сейчас! почему это у меня не должно быть крыльев, а у тебя непременно должны..?

минута тишины пронзила какой-то приторный и душный воздух.
- и вправду, - подумал он, - такая красивая, совершенное божество.. и что-то знакомое в манерах..
- ты строптива и непредсказуема, ты не ангел и не человек! моё "никто" я разделяю с твоим.. меланхолия?!..

девушка вяло захлопала в ладоши, пожирая взглядом умалишенного, который находился в крайней степени смятения.

- меня зовут мифициана! - звучно ответила та, и каждая реплика её обволакивала душу словно дикий мёд.
мифициану он так и не вспомнил, но должно быть, это Та самая - незримая и недосягаемая. всё взывало к этому.

избавим читателя от диалогов о поиске случайных совпадений, которые появились, когда никто не ждал.

<...>

старый замок мифицианы завораживал строгостью готических форм, совершенством интерьеров; тонкими ароматами поздней сирени и сливового варенья.

П медленно влачился по длинным коридорам вслед за мифицианой, боясь зацепить грязным платьем своим старинные картины мастеров, чьи имена остались забытыми в пыли прошедших эпох.

величие обстановки так умаляло значимость их фигур, в особенности - его, и он пуще прежнего ощущал себя незначительной былинкой этого мира, грязным жучком из компостной ямы.

на пути в долгом коридоре встретилось зеркало. невольно увидев себя в нём - бело-серо-фиолетового, с пробитой фарфоровой головой, он прямо-таки обомлел от ужаса и сделался бледнее смерти.
ничто не могло сбить его с пути самоуничижения; пока он не услышал невозможной прелести балладу, которая искрилась исцелением во власти прекрасного тонкого голоса.
слёзы сами собой покатились из стеклянных глаз его. никогда ранее он не слыхал ничего подобного. в пылу глубокого впечатления, он выпалил мифициане: "вот что поистине недосягаемо и прекрасно для нас с тобою, в особенности для меня, жалкого труса, пропойце, больному иллюзиями отребью!.."

- совсем спятил? даже для меня это слишком! - надулась мифициана.
- это, если ты хочешь знать, моя сестра феличия! часами поёт сладкие песенки, часами гуляет по саду и чуть ли не каждый миг готова дарить всем свои улыбки!
что за натура.. только вот мы не кровные сестры!

"оно и видно", - подумал с печалью П, мельком зыркнув на мифициану. такая строгая красота всех пропорций взывает всепоглощающую личную драму.. а голос феличии прекрасен в высшей степени, в самой неземной.. но так ли красива она наяву?..

и снова пробитая голова была набита глупыми вопросами в избытке. оно и понятно..


- она чиста своей красотой как ангел, и достойна всех благ небытия, потому что блага бытия слишком обманчивы и жестоки для такого нежного цветка..

П невольно дёрнулся. как она читает его мысли?..
а потом вспомнил вдруг, что голова его нынче дырява.

но что за чудесное существо скрывает холод стальных дверей? только стальные двери скрывают этот ангельский голосок от грязи и пороков за другой стороной двери, - и на этой "другой" стороне, как два случайных призрака, стояли роскошная фея меланхолии - вся в бархате; и бедняга пьеро, весь перепачканный: грязный и фрагментально фиолетовый..

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ <3