***

Ах, август – яблок румяных хруст!
Медовых губ твоих услада...
В окне, озябши от прохлады,
Слезу роняет мокрый куст.
Потухло солнце в сонных лужах.
Поникла ива у пруда.
А с глаз прозрачная вода
И на столе остывший ужин…


Рецензии
Замечательно!
Действительно, трудно подобрать этому чувству название...

С уважением,

Алексей Кашмов   20.09.2023 15:13     Заявить о нарушении