***

***
Я в склепе поэтической заразы,
В безумии бесчувственной чумы,
И после них я мою унитазы,
Где "ходят" мимо" хлопая дверьми.
Я уходил. Кричат мне:" Возвращайся!"
Я вырываюсь птицею в зенит,
И я летаю, слышу возглас счастья,
Всё выше от гнилья и всей возни.
И нет их строк. И нет дешёвой злости,
И вся душевность их - публичный дом,
В котором мне смешали с грязью кости,
И выкинули где-то за углом...

В саду любви срубили все деревья,
А тем, чем рубят - пишутся стихи,
И я опять в "цыганские" кочевья,
В поля, где зори ясны и тихи.
А вам бы попой сесть на оба стула,
А мне бы под ветрами устоять,
Смотрите, чтобы "попу" не продуло...
Поэзия вам - мачеха. Мне - мать!
Вы - костоломы образа и речи,
Гордитесь, но ударами под дых,
Теряя в глупых схватках - человечность,
Но приучая в этом - молодых.
Вы - вепри, что сжигают мысли- книги,
А сколько этих книг прочли за жизнь?
Всегда меж вами склоки и интриги,
И суета, и месса чёрных тризн.

Вы видимо забыли, что за слово:
Стреляли в этих, вешали -других,
И отправляли в тюрьмы вновь и снова,
Туда, где "пайку" делят на троих.
А может, и не знали...(Ой - ли, байки?!)
Вы - мокрая афиша на столбе,
И мне противны ваши "горе-лайки",
Конечно, каждый лает по себе.

Мои ростки нежны. Но травы, травы....
Всё выше, выше.... Сорная трава,
Рифмованная кислая отрава,
Горька на вкус - слова, одни слова.

Но прорастут мои стихи - деревья,
И девственной листве я поклонюсь,
И лира мне до сердцевины веря,
Зажжёт лампаду дум и нежных чувств.

Прижму к груди сестёр и верных братьев
В едином смысле кровного родства,
Всех тех, кто от "чумы" - противоядье,
В ком благодать строки ещё жива..