Пришла жена моя с базару

Пришла жена моя с базару,
А дома полный кавардак:
Четыре музы с пылу, с жару,
И я в процессе, как дурак...

Одна кричит: "Ты малахольный!
Слюнтяй чмыренный, не поэт!!!
Размер нашел от Евы Польны,
И рифм просроченных пакет!

От страсти- только уголечек...
И тот остался на полу!
Давай, поэт! Напрасно дрочишь!
Пиши нетленное в углу!!!"

Другая, статью королева,
С кальяном моренным в зубах,
Цедит лениво: " Будто в хлеве...
Давай-ка сделаем мы так:

Пускай она- слегка тугая...
А он- известный олигарх...
И тут коллизий цельна стая
И пачка краденных сигар...

И так у них переплелося...
Пиррихий спорит с дактилём...
Пиши, поэт! С рогами лося
Ты станешь нашим королем!

Ну а четвертая красотка,
Каскад, озера вместо глаз...
Играет на бутылках водки
Французский нежный контрданс...

-Ну ничего себе картина!-
Жена серьезно говорит,
-Я думала, что ты скотина,
А ты поэт и индивид!

Теперь и я спросить боюся
Про это черное в углу...
Но этих муз, малыш, клянуся
Пустить на мыло поутру!

Так вечер томно начинался,
Так, гад, закончился ничем...
Без муз поэтище остался,
Зато с женою воз проблем!