Непрожитая жизнь

Неловко тут, пугает каждый взгляд:
Вместо голов обычных головы чужих.
Улыбка чья-то - электрический разряд,
Прошедший день - не более, чем штрих...
Едва заметный, но хотел иначе
Художник, только он труслив и слаб.
Любимую палитру, плача, прячет,
Словно буханку хлеба раб.
Ни смелости, ни силы, право, нет 
Рискуя, создавать произведения
Искусства, променял на трафарет
Свободу выбора и самовыражения.
Его картина жизни - отражение,
Всего лишь репродукция других:
Одни и те же беды, поражения,
Одни и те же линии, круги.
Погас и стух, овца, а не пастух...
По лестнице к успеху идёт вниз.
Стремления разбиты в прах и пух, 
Он предпочёл комфорт и конформизм.
Боится выделяться: не дай Бог
Про него скажут: потерял мозги.
И вместо разноцветных на листок
Наносит чёрно-серые мазки.
Вновь образ в голове: вишнёвый сад,
В нём веселится пара молодая.
Ныряют прямиком в летний закат,
В объятиях друг друга тая.
Они промокнут, завернутся в плед,
Однако сердцу мил июньский дождик.
Оставит капли на стекле, за ними вслед
Прольются слёзы - разрыдается художник.
Мечтает окунуться в благодать,
Так хочет в этот сад, под этот дождь,
Но не хватает духа, чтоб признать,
Что он своей судьбы творец и вождь.

Всё, что могло быть, навсегда исчезнет
Когда-нибудь, ведь он умрёт - наступит миг.
И, со стены упав, картина треснет,
На ней вся жизнь - не более, чем штрих...