Я честен был, Отец...

Я честен был, Отец. За благодатью ладоней не тянул. Пусть был нелеп,
Но неподсуден гневу и проклятью истерзанный "больной душой" поэт...
***
А если слёзы,  прожигая сердце,
Без грана фальши падали на лист?
А если цель гореть и дать согреться?
Мой светлый мир перед тобою чист.
Живёт, Отец, моя слепая вера
В любовь от сердца до далёких звёзд…
Воздашь за боль? Тогда какой же мерой?
Поэт — пророк? Не твой ли занят пост…
Не ты ль толкал под руку, растревожив?
Не ты ли не смотрел во мгле в глаза…
Я волей Бога на скаку стреножен
Бывал не раз. Где были небеса?
Я звал тебя! Искал. Искал… но тщетно…
Так равнодушно плыли облака…
Поэт — пророк… поэт — гонитель смерти…
Наперекор всему живёт, пока
Есть хоть немного светлого железа
В горячем сердце. Капли на воде…
Ты мне пеняешь, мол я не полезен.
А сам распял мой мир, загнав в нигде…

Я ждал во тьме. Измазан ржой и кровью…
Просил «останься, Господи, во мне...»
А знаешь, я на грани только понял —
Что ад и рай смешал ты на Земле.