Рожденный на задворках у страны,
Особой ценности, увы,
Дом не имеет. Между тем он дорог.
Здесь память, скрупулезный рентгенолог,
Такие вдруг высвечивает сны.
Дом-монолит. Но вот, не чуя ног,
Все маме тяжелей через порог.
И потому порог успешно стёсан.
Он крепок лбом, точнее стоеросов.
Хранит ответов больше чем вопросов.
Он дома полувековой кусок.
Он кровь от крови, плоть древесной плоти.
О, как его старалась побороть я,
Когда отец велел: тащи баян!
И мне двухлетней, в спущенных колготах,
Он предстоял как море-океян.
Как я тянула за ремни тугие
Баян по полу! Тяжелее гири,
Он вдруг застрял и стукнул о причал.
Отец смеялся, улыбались гости.
Он до сих пор мне в горле костью,
Как будто я тяну, посредством строк,
И жизнь свою, стыдясь простоволосья,
Как тот баян через порог.
Через порог
© Copyright: Алёна Рычкова-Закаблуковская, 2023
Свидетельство о публикации №123091902519
Свидетельство о публикации №123091902519
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.