Вот лечу я над Матушкой-Русью,
Ближе к Богу сижу в вышине…
Но не благостно вовсе, а грустно
Отчего-то крылатому мне.
Оттого ли, что под облаками
Так печально мерцают огни
Русских сёл, обреченных веками
На оброки да на трудодни.
Даже этой осеннею ночью
Сёла, верно, и пашут, и жнут.
Почему ж мы не видим воочию,
Что они по трудам и живут?
Благодати лишённые Божьей,
Почему они вечно бедны,
Хоть и тянут лихим бездорожьем
Хлебный воз необъятной страны?
Праздный город растет и жиреет,
Потешаясь над глупым селом.
Вон он блещет каким ожерельем,
Проплывая под белым крылом…
А село чуть мигнет и куда-то
Пропадает во мгле, как в золе.
Словно это оно виновато,
Что нет ладу на Русской земле.
Над матушкой-русью
© Copyright: Александр Щербаков 7, 2023
Свидетельство о публикации №123091902177
Свидетельство о публикации №123091902177
Рецензии