Писем больше никто не пишет,
И открыток никто не шлёт.
Все со временем в ногу дышат,
В соцсетях день и ночь на пролёт.
Раньше, помню, придёт открытка,
С днём рожденья, на Рождество.
На открытке тортик и мишка,
Новогоднее волшебство.
Письмо получишь в конверте,
От руки, на четыре листа.
Это было приятно, поверьте,
Говорю это вам не спроста.
Ты с волненьем письмо читаешь,
Ведь писмо как бальзам для души.
Из письма ты много узнаешь,
А вконце, буду ждать, пиши.
Телеграмму уже не отправишь,
Текст короткий, несколько строк.
Выезжаю, завтра. Встречаешь?
Сейчас проще сделать звонок.
В почтовом ящике мыши,
Что висит на гвозде у ворот.
Писем больше никто не пишет,
И открыток никто не шлёт.
Писем больше никто не пишет...
© Copyright: Борис Михалыч, 2023
Свидетельство о публикации №123091901821
Свидетельство о публикации №123091901821
Рецензии