наследственность

Я спрошу у книжных полок -
«Почему любовь слепа?
Человеку стукнет сорок -
Но душа его груба.

И когда ему не сорок,
А всего лишь двадцать два,
Он устал от пыли полок,
И душа его черства,

Он тогда захочет моря.
Поглядит на облака.
Во дворе увидит стоя -
Мрачность улиц городка.

Не поймет посланий Бога,
Не простит обид отцу,
Поведет себя с тем строго
И ударит по лицу».

Сын стоит у гроба папы,
Он принес ему цветы.
Набирает скорбь масштабы,
В смерти нету красоты.

Смерть стоит у крышки гроба,
Убивает все мечты.
Сын следит за мамой в оба,
Но глаза ее пусты.

Слишком много в смерти горя,
Шепчет сыну мать: «Живи...».
А сама всё время споря
С мужем, не жила в любви.

«Мальчику» уже за сорок,
Мать, к несчастию, больна.
И конец ее не долог,
Мать страданием полна.

Умерла она как годы,
Что болезнью унесло.
И забылись все невзгоды,
И от сердца отлегло.

И пошли круги из стопок -
Вот как нужно поминать!
(Сын всегда в отца был робок,
Не его прощал, а мать).

И теперь обманут злостно,
Не дает простить себе.
Богу молится он слезно
О загубленной судьбе.

Набирает, пьяный, сына
(Да, ведь стал давно отцом):
«Ты теперь, сынок, мужчина,
Батька твой был подлецом...

Я тебе отдам машину -
Ты мечтал о ней давно.
Береги в себе мужчину
И не пей, как я, вино».

Я спрошу у книжных полок
У газетного столбца:
«Почему я пью из стопок,
Позабыв слова отца…».