всё возвратится
в желания и в корень мандрагоры, и в смысл вещей, и в зов, - где я, и ты, - листов календаря, - прохладный веер. в слова, в сентябрь туманов и зонты, - что здесь во всем сейчас для нас честнее?
из зазеркалий, - вскользь игра теней, желания, что столь материальны, и каждый здесь из пролетевших дней, укрытый пледом, нереальной тайны. мы это знаем, это наш удел его хранить и возвращая к свету собою заполнять пустой пробел, не требуя ни клятвы, ни ответа, ни слов о том, кто снова будет прав, ни слёз о том, как это всё обидно. ты знаешь время жуткий костоправ, что входит в наши души клиновидно.
используя свой мастерский приём стирать и память, и порою строки, соединяя грубо напролом, и души и конечно же пороки, и жуткую депрессию страниц, в которых мы так норовим остаться, - вновь находясь в анклавах двух столиц, и начиная часто всё с абзаца...
спасибо:
Эля Григ
http://stihi.ru/2023/07/04/246
Свидетельство о публикации №123091804674