Спит гитара старая в углу...

Заскрипели ржавые колки',
будто бы платком стряхнулась пыль.
Словно мановением руки
эфемерность превратилась в быль.

Медиатор, плектр, пусть отдохнут,
их незримым пальцам не держать.
Эти пальцы к струнам не прильнут,
перебор и ритм им не сыграть.

Аватаром станет ветер друг,
он и подыграет, и споёт.
Пыльный вихрь потянется вокруг,
пригласит пылинки в хоровод.

Вместо барабана ставен стук,
за литавры дождик по стеклу,
из печной трубы  фагота звук...
И гитара пыльная в углу.


Рецензии
Спасибо за прочтение Людмила. Зайду.

Владъ Мирный   24.11.2023 15:15   Заявить о нарушении