Сентябрь

Вроде бы еще сентябрь, а уже темно,
Я сижу в одиночестве, пью вино,
Ночь осенняя стучится в мое окно, 
Мокрые крыши.
Взгляд печально направляю в небеса,
До подъема остается еще три часа,
Я хотел всего добиться в жизни сам,
Только как-то не вышло...

И что делать дальше - мне одному решать,
Окно настежь, накурил, тяжело дышать,
Опадающие листья в душе шуршат,
Мрак самопознания.
Засыпает город, завтра рабочий день,
Возраст видимо, ехать куда-то лень
И заманивает к гости к себе постель
В пододеялие...

Сколько там еще осталось во мне меня?
Никогда других достатком не измерял,
Вроде многого добился и потерял,
Даже не верится...
Как ни странно, но ушедшее не вернуть,
Заплетал слова в аккорды, искал свой путь,
Все пытался осознать в чем жизни суть,
Зачем все вертится?

До чего же этот порыв смешон
И становится мне как-то нехорошо,
Если те ответы правильны, что нашел,
В чем разуверился.
Мысли крутятся стаей настырных мух,
И ссутулились плечи, и взгляд потух,
О таком не говорят даже близким вслух,
Ничего не изменится...