Ты, как Юра Шевчук, из Уфы.
Собираешь винил и компакты.
А я вновь — нестареющий трактор,
С тобой выйду стихами в эфир.
Но мне сложно тебе указать
На твой путь, что тебе предначертан.
Ты мне дуешь сырым в спину ветром,
А не солнышком светишь в глаза.
И уже расшифровывать влом
Предрассудки все женские ваши,
Но тебе не срывало и башню,
Когда мне опять ногу свело.
Я в наручники слабости вдруг
Стал закован в тюрьме старых страхов.
Когда я от тебя хотел смака,
Ты веревку достала для рук.
И сейчас бы включить Мумий Тролль;
Его песни печальные эти,
Но мы — тролли с тобой в интернете,
Что играли несчастную роль.
Мы смеялись над всеми людьми,
И, порой, друг над другом язвили,
Но за этой летающей пылью
Чувств правдивых не встретили мы.
Только знай: не держу я обид
Под концовку уфимских эфиров.
Да и ты, извини, не Земфира,
Чтоб тебя до кончины любить.
Эфир
© Copyright: Артём Речкалов, 2023
Свидетельство о публикации №123091800023
Свидетельство о публикации №123091800023
Рецензии