Брэдбери с огнеметом

мои черновики - ржавые катамараны, -
я к ним никогда не вернусь.
уже не коснется педалей уверенная ступня,
а речка обмелела -
зеркальный обмылок волшебства.
остроконечное войско камыша
душит течение,
медленное, как пульс кашалота.
а помнишь?
извилистая замшелая тропа тянется к реке;
мы - муравьи в плавках,
и нас обвил длинный клейкий язык муравьеда,
втягивает нас со скоростью счастья,
солнечного дня.
мы обрызганы бессмертием, словно аэрозольной смесью
от укусов комаров.
карета мага въехала колесом в лужу
и обрызгала нас,
зачаровала важных сопляков
с надувным мячом и удочкой.
о беззаботное время черновиков!
лежишь в ночном поле -  на спине черного коня,
а над тобой дрожат звезды - сельдь в сетях,
или вспухает огнями
безымянный вечер.
собор в закатных лучах - каменный одноухий заяц,
залитый морковным соком,
сгущается темнота,
медленное скольжение фар на дороге - конькобежцы
разгоняются, увеличиваясь в размерах;
руки, сомкнутые за поясницами,
пока не врезаются в твердую стену,
и, грациозно опрокинувшись, скользят уже по небу,
растворяясь в мошкаре фиолетовых зыбей...
черновики людей, черновики стихов.
ошибки, которые не горят.
которые жаль сжечь.
и Брэдбери с огнеметом сидит на стуле
в пустой квартире.
задумчиво листает пухлую пачку,
формат А4...


2020